«Nayeli, cosa c'è che non va? Dove sei? Aiutami, ti prego. Ti supplico, Hector, aiutami», implorò Nayeli, con le parole biascicate da lacrime incontrollabili. L'orgoglio che era riuscita a mantenere intatto nel vicolo era completamente svanito. «Non respira, Dante, non respira». Il mondo intero si fermò per Hector Villalobos. Le pareti del suo lussuoso ufficio sembrarono stringersi intorno a lui. «Cosa intendi con "non respira"? Parla chiaro, Nayeli. Dove diavolo sei?» All'ospedale generale pubblico, quello in centro città, annaspavano, a malapena in grado di formulare frasi.
I farmaci, la spazzatura che ho riciclato era contaminata. Hector ha avuto una grave reazione allergica. I suoi polmoni sono collassati. Sta morendo tra le mie mani, Hector. Mio figlio sta morendo. Non lasciarlo morire, sii. Hector ruggì, sentendo come se gli stessero strappando il cuore dal petto. Corse verso la porta dell'ufficio. Sto arrivando. Dite ai medici di aspettare. Lo sto trasferendo subito nella mia clinica privata. Non c'è tempo per i trasferimenti, urlò Nayeli, con la voce rotta dal panico.
È intubato, ma il ventilatore dell'ospedale non funziona correttamente. Ha bisogno di Pulmocalm B, per via endovenosa diretta, una dose d'urto ora, altrimenti il suo cervello smetterà di ricevere ossigeno tra 15 minuti. Non hanno quel farmaco qui; è troppo costoso per un ospedale pubblico. Hector si bloccò nel corridoio della sua villa. Pulmocalm. Il suo farmaco, quello che lui stesso aveva ordinato di produrre e di far pagare così tanto. Suo figlio stava soffocando perché l'ospedale dei poveri non poteva pagare la tariffa imposta dal padre del bambino.
L'ironia era una forma di tortura fisica, sadica e letale. Ascoltami, Nayeli. Guardami negli occhi con la mente. Dante non morirà oggi. Mi senti? Arrivo con le dannate fiale. Dì ai medici di tenerlo in vita con la rianimazione cardiopolmonare, se necessario. Sarò lì tra meno di 15 minuti. Hector riattaccò senza aspettare una risposta. Corse per i corridoi di marmo della sua casa come un pazzo, saltando tre gradini alla volta verso il tetto.
Premette il pulsante dell'interfono sul suo orologio satellitare. Vargas, annulla l'intervento dell'équipe medica. Dì al pilota di avviare i motori dell'elicottero. Sì, signore. L'elicottero è pronto, ma lo spazio aereo... Lo spazio aereo. Chiama i laboratori centrali dell'azienda nella zona industriale. Ordina loro di portare tre scatole di Pulm puro per via endovenosa all'eliporto. Atterreremo, prenderemo le fiale e voleremo direttamente sul tetto dell'Ospedale Generale Pubblico. Ci fu un silenzio di due secondi sulla linea.
Un silenzio che a Hector sembrò un'eternità mortale. "Signore, abbiamo un grave problema", rispose Vargas. La voce dell'ex mitar, sempre stoica, ora suonava tesa e urgente. "Oggi non ci sono problemi, Vargas. Mio figlio sta morendo. Ordini ai laboratori di distribuire il farmaco." "Non posso, signore, e nemmeno lei." Hector spalancò la pesante porta d'acciaio che conduceva al tetto. Il vento violento generato dalle pale dell'elicottero lo colpì in pieno volto, ma le parole del suo capo della sicurezza lo paralizzarono sulla soglia.
Cosa stai dicendo, Vargas? Sono il presidente di questa azienda. Non più, signore, rispose Vargas sopra il rumore delle turbine. Gli avvocati della famiglia Mendoza hanno agito più velocemente di quanto pensassimo. Hanno appena depositato un'ingiunzione federale. Dato che hai congelato i beni comuni senza un'ordinanza del tribunale, Fabiola ha convinto un giudice di turno che stai attraversando un episodio di instabilità mentale e che stai cercando di sabotare la fusione. Il cuore di Hector batteva così forte che minacciava di rompergli le costole.
Cosa significa in parole semplici, Vargas? Parla più forte. Significa che il giudice ha bloccato tutte le tue credenziali di accesso. Signore, le porte dei laboratori centrali sono appena state bloccate elettronicamente. Le guardie del parco industriale hanno ricevuto ordini federali di non far entrare né lei, né me, né l'elicottero. Gli inventari altamente specializzati, incluso il polmone, sono sotto sequestro legale. Se atterriamo lì e proviamo a prendere anche una sola fiala, le guardie hanno l'ordine di aprire il fuoco. Hector guardò l'elicottero nero e lucido che lo aspettava.
I suoi soldi, il suo potere, le sue conoscenze... tutto era svanito nel nulla proprio nel momento in cui la vita di suo figlio dipendeva da esso. Fabiola aveva teso una trappola perfetta. Non solo lo avrebbe distrutto finanziariamente, ma avrebbe anche lasciato che suo figlio soffocasse mentre lui assisteva impotente dall'esterno dei suoi stessi laboratori. Il tempo stringeva. Tredici minuti. Héctor strinse i denti, sentendo il sapore metallico del sangue in bocca. Dì al pilota di decollare, Vargas.
«Signore, la avverto, se atterriamo ai laboratori, ci arresteranno prima ancora di poter toccare i caveau. Non abbiamo alcuna autorità. Non abbiamo bisogno di autorità, Vargas», ringhiò Hector, dirigendosi verso l'elicottero attraverso la tempesta di vento con l'aria di un uomo che non aveva più assolutamente nulla da perdere. «Abbiamo bisogno di potenza di fuoco. Dica alla sua squadra tattica di caricare le armi. Stiamo per assaltare la nostra stessa azienda». L'elicottero bimotore fendette il cielo notturno di Monterrey come una lama nera.
Sotto, le luci della città si confondevano in un mare di neon e ombre, ma Héctor Villalobos non guardava fuori dalla finestra. I suoi occhi erano incollati al cronografo del suo orologio da polso. Nove minuti. Era esattamente il tempo che restava al cervello di Dante prima che la mancanza di ossigeno causasse danni irreversibili, o peggio, la morte clinica. Nove maledetti minuti. "Più veloce", urlò Héctor nell'interfono, la sua voce che si sovrastava al frastuono assordante delle turbine.
«Spingete i motori al limite, non mi importa se li bruciate.» «Siamo al limite, signore», rispose il pilota, sudando copiosamente mentre manovrava il pesante velivolo, schivando i grattacieli. Riuscivo a vedere la zona industriale, ma le luci dell'eliporto dei laboratori centrali erano rosse. Avevano attivato la zona di interdizione al volo. Attraverso il parabrezza della cabina di pilotaggio, Hector scorgeva l'imponente complesso di vetro e acciaio nero che ospitava il cuore del suo impero farmaceutico. Luci stroboscopiche lampeggiavano furiosamente sul tetto.
E, quel che è peggio, sotto le luci di emergenza, una squadra tattica di sicurezza privata era schierata in formazione di combattimento intorno alla pista. Indossavano giubbotti antiproiettile, elmetti balistici e fucili d'assalto puntati direttamente verso il cielo. I suoi uomini, ora comprati e controllati per ordine federale di Fabiola. "Atterraggio", ordinò Héctor, slacciandosi la cintura di sicurezza. "Signore, è autorizzato ad aprire il fuoco se atterriamo?", urlò il pilota terrorizzato. Vargas, seduto di fronte a Héctor nella cabina di pilotaggio posteriore, armò il suo mitra compatto con un letale clic metallico.
