Beh, dov'è finito il leone furioso che mi ha cacciata dalla sua villa mezz'ora fa? Dov'è finito l'uomo che stava per radere al suolo il mio mondo? sogghignò, sporgendosi in avanti. Mi avevi detto di aver tenuto tutto, Hector, ma a quanto pare hai dimenticato che il consiglio di amministrazione può revocarti l'autorizzazione di sicurezza se dimostro che rappresenti un rischio per l'azienda e se faccio irruzione nei tuoi laboratori con mercenari armati. Beh, diciamo solo che il giudice ha dato ragione a me.
Cinque minuti, Fabiola. Mio figlio morirà tra cinque minuti. Dì il tuo dannato prezzo. Fabiola si asciugò il sorriso dalla faccia. I suoi occhi si trasformarono in due braci ardenti. Tutto. La parola riecheggiò contro le pareti di cemento del livello -3. Voglio il tuo 51% delle azioni con diritto di voto, dettò Fabiola con la velocità letale di uno squalo che sente l'odore del sangue. Voglio il brevetto esclusivo per Pulmocalme B e tutti i farmaci biologici in fase di sviluppo. Voglio la villa a San Pedro, voglio i fondi di investimento nelle Isole Cayman e voglio la tua firma su un documento di dimissioni assolute da CEO di Mendoza Villalobos Pharmaceuticals, cedendo il controllo totale e perpetuo alla mia famiglia.
Sentendo le richieste, Vargas si fece avanti, allarmato. «Signore, non lo faccia», sussurrò il capo della sicurezza, rompendo la catena di comando. «È un suicidio finanziario. Il suo patrimonio è valutato oltre 4 miliardi di dollari. Lo lascerà letteralmente senza un soldo. Non avrà nemmeno abbastanza per pagare il carburante dell'elicottero per il viaggio di ritorno». Héctor alzò una mano, zittendo all'istante Vargas. Non distolse lo sguardo dallo schermo del telefono. «Invia il contratto digitale», ordinò Héctor, con voce ferma.
Fabiola inarcò un sopracciglio, sinceramente sorpresa che non ci fosse stata una sola obiezione o alcuna trattativa. "Il mio team legale l'ha già redatto", disse, digitando su un tasto del computer fuori campo. "È nella tua casella di posta. Un contratto intelligente. Non appena il sistema convalida la tua firma biometrica, le azioni vengono trasferite e il codice del caveau viene rilasciato automaticamente." Il telefono di Hector emise un segnale acustico acuto. Aprì l'email. Eccola lì. Centinaia di pagine di gergo legale, pensate per privarlo di ogni centesimo che aveva guadagnato, rubato o accumulato negli ultimi 20 anni.
Tutta la sua vita, il suo status, il suo impero, il suo potere sulla vita e sulla morte, ridotti a un documento PDF. Appoggiò il pollice sullo scanner del telefono. Per un microsecondo esitò, pensando alle riunioni del consiglio di amministrazione, al rispetto dei politici, ai jet privati e alla corona del re che indossava dalla morte del padre. E poi si ricordò della piccola baracca di lamiera. Si ricordò dei piccoli occhi neri di Dante, che lo fissavano nell'oscurità, mentre tossiva sangue.
Ricordava Anayeli inginocchiata a lavare la spazzatura. Hector premette il pollice sullo schermo, convalidando la sua firma. Trasferimento completato. Il suono di una notifica sul computer di Fabiola riecheggiò durante la chiamata. Hector aveva appena regalato 4 miliardi di dollari in tre secondi. Si era appena rovinato. "È stato un piacere fare affari con te, Hector", disse Fabiola, con gli occhi che brillavano di avidità, e riattaccò. Ci fu un secondo di silenzio di tomba nel seminterrato. Vargas trattenne il respiro, e poi, clic, clic, clic.
Gli immensi bulloni meccanici della porta di titanio iniziarono a ritrarsi. Gli allarmi rossi si zittirono, sostituiti da una tenue luce bianca, simile a quella di un ospedale. Con un forte sibilo di decompressione, la porta circolare spessa due metri si aprì lentamente. Hector non aspettò che si aprisse completamente. Si infilò attraverso la fessura, entrando di traverso nella cella iperbarica. Il freddo estremo di -30 gradi Celsius gli bruciava i polmoni a ogni respiro, ma non gli importava. Corse tra le corsie di scaffali metallici ricoperti di brina.
Terza fila. Sezione B. Pediatria intensiva. C'era una piccola scatola termica blu brillante con il logo dell'azienda che non gli apparteneva più. Pulmocal Mumbe. Per via endovenosa. Strinse la scatola con entrambe le mani, sentendo che valeva più di tutto l'oro del pianeta. Corse fuori dal caveau, spingendo Vargas verso gli ascensori. "All'elicottero, subito!" urlò Hector, premendo furiosamente il pulsante per salire. Si lanciarono sul tetto come un fulmine. Hector saltò nella cabina di pilotaggio prima che i pattini si innestassero completamente.
«Ospedale Generale Pubblico!» urlò, stringendo la scatola blu in grembo. «Abbiamo quattro minuti. Se non siete qui entro tre, vi butto fuori.» L'elicottero decollò con un'inclinazione suicida, lasciandosi alle spalle la sede centrale di vetro, la fortuna di Hector, l'uomo che era un tempo. Mentre le luci della città sfrecciavano a velocità vertiginosa, Hector strinse al petto la piccola scatola blu, il logo macchiato di sangue e fango del suo abito.
Aveva perso la guerra aziendale, aveva perso il suo trono. Ma per la prima volta in tutta la sua miserabile e vuota esistenza, Héctor Villalobo si sentiva un re. "Resisti, Dante", sussurrò a se stesso, fissando l'oscuro abisso del cielo sopra Monterrey. "Papà sta arrivando." L'Ospedale Generale Pubblico apparve all'orizzonte come un brutto e fatiscente blocco di cemento grigio, illuminato da luci fluorescenti tremolanti che gridavano miseria e abbandono. L'orologio di Héctor segnava esattamente 2 minuti e 40 secondi.
«Non c'è un eliporto, signore», urlò il pilota attraverso l'interfono, il terrore che gli si distorceva sul volto mentre l'elicottero precipitava verso il fitto tessuto urbano del centro di Monterrey. «Il tetto è coperto di antenne e cavi ad alta tensione. Non possiamo atterrare lì». Héctor si sporse dal finestrino aperto. Il vento impetuoso gli sferzava il viso, minacciando di strappargli di mano il frigo portatile blu. Sotto, il viale principale di fronte all'ingresso del pronto soccorso era intasato dal traffico notturno, da vecchie ambulanze e da bancarelle di cibo di strada.
«Fallo atterrare in strada», ruggì Hector, slacciandosi la cintura di sicurezza. «Lascialo cadere in mezzo al viale. Ci sono macchine?» «No, signore. Stiamo per provocare una strage.» «Vargas!» urlò Hector, rivolgendosi al suo capo della sicurezza. Ignacio Vargas non fece domande. Si sporse dal portellone laterale dell'elicottero, alzò il fucile d'assalto e lo puntò sull'asfalto. Sparò una raffica di tre colpi in aria, seguita dal suono assordante della sirena di emergenza dell'elicottero. Il panico si diffuse sul viale.
Gli automobilisti, terrorizzati dal suono degli spari e dal mostro nero di cinque tonnellate che precipitava dal cielo, hanno premuto a fondo l'acceleratore o abbandonato i loro veicoli. La folla in attesa fuori dal pronto soccorso si è dispersa, urlando. L'elicottero è sceso come un rapace, i suoi rotori hanno tranciato i cavi elettrici della strada. Una pioggia di scintille elettriche si è abbattuta sull'asfalto. I pattini dell'elicottero hanno colpito brutalmente il tetto di un'auto abbandonata in mezzo al viale, schiacciandola completamente per riprendere il controllo.
Prima ancora che il metallo smettesse di scricchiolare, Héctor balzò in strada. Ignorò il dolore acuto alle ginocchia causato dall'impatto. Ignorò le urla della gente intorno a lui. Strinse la borsa frigo blu al petto sporco di sangue e fango e corse verso le porte a vetri del pronto soccorso con la velocità di un uomo in fuga dagli abissi dell'inferno. Vargas lo seguì a tre passi di distanza, facendosi largo tra inservienti e pazienti. "No!" urlò Héctor irrompendo nella sala d'attesa affollata, dove l'odore di candeggina a buon mercato e sudore impregnava l'aria pesante.
