Non gli importava. Non gli importava dei 50 milioni, non gli importava della fusione. Fece un passo verso il distributore di benzina. Aveva bisogno di parlarle. Aveva bisogno di capire come la donna più intelligente che conoscesse fosse finita a mendicare le briciole di un uomo ricco. Ma proprio mentre stava per attraversare la sala da pranzo, le doppie porte della cucina si spalancarono. Apparve il direttore del ristorante, afferrando Anayeli bruscamente per un braccio. "Ti avevo detto che non volevo vederti in sala da pranzo con quei vestiti sporchi", le urlò il direttore, con voce bassa ma carica di veleno.
Fuori dal vicolo, porta la spazzatura sul retro. Nayeli non oppose resistenza; strinse a sé le sue due pesanti borse di plastica trasparente e scomparve, spinta dal direttore nelle profondità della cucina. Hector strinse i pugni. Sentì un impulso irrefrenabile di entrare in cucina, afferrare il direttore per il colletto e comprare l'intero ristorante solo per licenziarlo in tronco. Ma si trattenne. Se Nayeli lo avesse visto lì vestito con un abito di Tom Ford da 10.000 dollari, l'umiliazione sarebbe stata troppo per lei.
Prima di tutto, doveva sapere la verità. Doveva sapere dove stava andando. Senza salutare i suoi soci, ignorando le chiamate del suo avvocato, che gridava il suo nome nel ristorante, Hector si diresse velocemente verso l'uscita principale. Il gioco era cambiato. Il passato si era appena scontrato con il suo presente. La notte a Monterrey era calda e opprimente. Hector praticamente corse fuori dal ristorante. Il parcheggiatore ebbe appena il tempo di arrivare con il suo SUV blindato color antracite. Il suo autista della sicurezza privata gli aprì lo sportello posteriore, come al solito.
«Scendi, Roberto, oggi guido io», ordinò bruscamente Hector. La guardia giurata sbatté le palpebre, perplessa. Hector non guidava mai. «Ma, signor Villalobos, è il protocollo di Segur. Scenda subito dal mio camion», ruggì Hector. L'autista obbedì all'istante. Hector salì al posto di guida, mise in moto il motore del B8 con un rombo ovattato e accelerò bruscamente, lasciandosi alle spalle le luci dorate e le lussuose vetrine del viale principale. Svoltò verso il vicolo sul retro del ristorante. Arrivò giusto in tempo.
Nella luce tremolante di un lampione rotto, vide Anayeli uscire dalla porta di servizio. Camminava velocemente, curva sotto il peso delle due grosse borse di plastica che portava. Non aveva né borsa né giacca, solo quella divisa logora e delle scarpe da ginnastica consumate che scricchiolavano sull'asfalto bagnato. Héctor spense i fari del camion. A una distanza di sicurezza di 50 metri, iniziò a seguirla. Il tragitto fu una tortura silenziosa. Anayeli camminò per cinque isolati fino a raggiungere una fermata dell'autobus arrugginita e vandalizzata.
Hector fermò il camion all'angolo, nascosto nell'ombra. La vide abbracciarsi al buio. La vide frugare nei suoi sacchetti di plastica trasparente. Hector socchiuse gli occhi per vedere meglio. Alla luce dei fari delle auto di passaggio, notò qualcosa di strano nella spazzatura che Nayeli aveva raccolto. Non si trattava solo di avanzi di cibo. Nel secondo sacchetto c'erano scatole di cartone schiacciate, barattoli di vetro vuoti e quello che sembrava un tubo per flebo recuperato dal bidone della raccolta differenziata della farmacia all'angolo.
Che cosa ci faceva un'ex infermiera d'élite con dei rifiuti medici? Un vecchio autobus di linea, che sbuffava fumo nero dal tubo di scarico, si fermò bruscamente davanti alla fermata. Nayeli salì a bordo, trascinando le borse. Hector premette l'acceleratore. L'imponente SUV blindato iniziò a seguire il fatiscente mezzo di trasporto pubblico. Il paesaggio cambiò drasticamente. Si lasciarono alle spalle i grattacieli illuminati, le ville con guardie armate e i viali immacolati. L'autobus iniziò a salire per le ripide strade della periferia.
L'asfalto era scomparso, sostituito da terra, profonde buche e cani randagi affamati che rovistavano tra i rifiuti. Hector sentì un nodo alla gola. Il contrasto era brutale. Lui dormiva tra lenzuola di seta egiziana. La donna a cui aveva giurato amore eterno viaggiava di notte verso la più totale miseria. L'autobus si fermò infine nella parte più alta e buia del quartiere, un labirinto di case a metà costruzione ammassate una sull'altra sul fianco della collina.
I muri erano fatti di mattoni a vista, crepati e non dipinti. I tetti erano semplici lastre di metallo arrugginito, sorrette da vecchi pneumatici per evitare che il vento le portasse via. Nayeli scese dall'autobus. La strada era troppo stretta e ripida per il camion di Hector. Spense il motore e aprì la portiera. Sapeva di star infrangendo ogni norma di sicurezza. Un uomo con un orologio Patec Philips al polso che camminava da solo in quel quartiere a mezzanotte era un bersaglio in movimento.
Ma in quel momento non provava paura. C'era solo l'irrefrenabile desiderio di sapere che fine avesse fatto Nayeli. Scese dall'auto, le sue scarpe italiane che scricchiolavano nel fango bagnato. Chiuse la portiera piano e iniziò a seguirla a piedi, mantenendo le distanze, rimanendo nell'ombra dei muri incompiuti. L'aria era impregnata dell'odore di umidità, di legno bruciato e di liquami. Il respiro di Héctor era affannoso. Vide la sagoma di Nayeli che si arrampicava faticosamente sul ripido pendio, fermandosi di tanto in tanto per riprendere fiato.
