Le accuse erano brutali. Secondo il fascicolo, rubava morfina e farmaci pediatrici costosissimi dall'inventario per venderli al mercato nero. Alterava le cartelle cliniche e metteva in pericolo la vita dei pazienti. Héctor sbatté il pugno contro il vetro della scrivania con tanta forza da incrinare il telaio. "È una bugia!" urlò, sputando fuori le parole con furia incontrollabile. "Nayeli non farebbe mai una cosa del genere. La sua vocazione era la sua vita. Avrebbe preferito morire di fame piuttosto che rubare una pillola a un paziente. È una montatura, e così sia."
«Lo so, signore», rispose Vargas con distacco clinico, imperturbabile di fronte allo scoppio d'ira. E anche l'ordine dei medici lo sapeva. In quel momento, non avevano prove conclusive. Stavano per archiviare il caso. Ma poi qualcuno intervenne. Héctor si bloccò. Una goccia di sudore freddo gli scivolò lungo il collo. Alzò lo sguardo verso l'investigatore. «Chi?» Vargas allungò la mano, prese un documento dal fondo della cartella e lo fece scivolare sulla scrivania. Era un bonifico bancario internazionale di 3 milioni di pesos sul conto personale del direttore dell'ospedale San José, datato lo stesso giorno in cui Anayeli e la sua licenza medica erano state revocate definitivamente.
Il nome di chi aveva inviato il denaro era chiaramente stampato sull'estratto conto bancario. Fondo fiduciario della famiglia Mendoza. Héctor ansimò. Il mondo cominciò a girargli intorno. Mendoza, il cognome da nubile di sua moglie. Fabiola. La sua attuale moglie, la signora Fabiola Mendoza de Villalobos, gestiva quel fondo fiduciario all'epoca. Vargas continuò, come se stesse leggendo le previsioni del tempo. Ma non è tutto. La signora Rojas cercò lavoro negli ospedali pubblici, nelle piccole cliniche, persino nelle farmacie di quartiere.
Ogni volta che riusciva a ottenere un colloquio, lo studio legale della famiglia Mendoza inviava una lettera, minacciando cause multimilionarie per aver coperto un criminale, a qualsiasi clinica avesse osato assumerla. Héctor si accasciò sulla sua poltrona di pelle. Quel rapporto era un ordine di esecuzione. Fabiola non l'aveva semplicemente licenziata; l'aveva sistematicamente perseguitata, bloccandole ogni porta, chiudendole ogni opportunità, soffocandola fino a quando l'unica opzione rimasta a una delle migliori infermiere del paese era quella di raccogliere rifiuti in un ristorante per non morire di fame.
«Perché?» sussurrò Hector, sentendo la gola stringersi. «Perché tanta crudeltà? Fabiola aveva già vinto. L'ho sposata. Il maledetto impero farmaceutico si è unito. Nayeli non ci ha mai contattato. Perché distruggerla in questo modo?» Vargas rimase in silenzio per un momento. L'espressione sul suo volto solitamente impassibile mostrò un barlume di sincera compassione. Voltò l'ultima pagina del referto. Era una cartella clinica del pronto soccorso di una piccola clinica di periferia, datata quattro anni e mezzo prima.
Un certificato di nascita. Perché la signora Rojas non era sola quando l'avete lasciata, signor Villalobos, disse Vargas a bassa voce. La signora Fabiola ha scoperto ciò che a quanto pare voi ignoravate. Nayeli Rojas era incinta, e la famiglia Mendoza non avrebbe mai permesso che un figlio illegittimo mettesse a repentaglio la loro eredità e il loro controllo assoluto sul monopolio farmaceutico che stavano costruendo insieme a voi. Il silenzio al quarantesimo piano era assoluto. Assordante. Héctor prese il certificato di nascita con mani tremanti.
Eccolo lì, stampato in inchiostro nero. Il nome del neonato, Dante Rojas. Lo spazio dove avrebbe dovuto esserci il nome del padre era dolorosamente vuoto. Héctor chiuse gli occhi e l'immagine di Dante che tossiva nell'oscurità di una casa con il pavimento di terra battuta, usando un nebulizzatore improvvisato con rifiuti medici, lo colpì come un treno merci. Suo figlio, il legittimo erede di quell'intero impero di vetro e acciaio in cui sedeva.
Sua moglie lo sapeva. Sua moglie aveva finanziato la sofferenza della donna che amava, costringendola a seppellire vivo il loro figlio. Hector aprì gli occhi. Il senso di colpa paralizzante che lo aveva attanagliato nelle prime ore del mattino era completamente svanito. Al suo posto, un fuoco oscuro, una furia calcolata e omicida, si impadronì di ogni cellula del suo corpo. Si alzò in piedi. La sua postura cambiò. Non era più l'uomo d'affari sconfitto; era un predatore pronto a distruggere il proprio impero.
«Vargas», disse Héctor con una voce così gelida da poter congelare l'inferno. «Signore, annulli tutti i miei incontri, congeli i miei conti bancari personali cointestati con Fabiola, le blocchi l'accesso alle carte di credito e la faccia uscire immediatamente dai registri immobiliari. Signore, questo scatenerà una guerra legale con la famiglia Mendoza. Oggi stesso il valore delle azioni della società crollerà.» «Che crolli pure», dichiarò Héctor, abbottonando la giacca infangata con assoluta calma. «Voglio che quella famiglia sia fuori di casa prima di mezzanotte.»
Se necessario, brucerò questa azienda fino alle fondamenta. Hector afferrò le chiavi del suo camion dalla scrivania e si diresse a grandi passi verso l'uscita. "Dove sta andando, signore?" chiese Vargas. Hector si fermò sulla soglia. I suoi occhi brillavano di una determinazione feroce e pericolosa. "A trovare un direttore di ristorante, e poi a riprendermi la mia famiglia." Il rombo del motore B8 riecheggiò contro le pareti di vetro del quartiere finanziario.
Hector Villalobos guidava come un indemoniato. Sfrecciava lungo gli esclusivi viali di San Pedro Garza García, ignorando semafori e limiti di velocità. Gli pneumatici del pesante SUV blindato stridevano violentemente quando frenava bruscamente davanti all'ingresso principale del ristorante. Non aspettava il parcheggiatore. Lasciava il motore acceso, bloccando l'accesso alle auto di lusso, e spalancava le pesanti porte di Caoba con una forza tale da far tremare i vetri. All'interno del ristorante, era l'ora di punta del pranzo.
Dirigenti, politici e donne dell'alta società affollavano i tavoli, ma Hector non ne vedeva nessuno. Il suo sguardo scrutava il locale come quello di un predatore in cerca della preda, poi lo udì. Proveniva dal corridoio che collegava la sala da pranzo principale alle cucine. Una voce acuta, carica di disprezzo e arroganza. "Te l'avevo detto che i tavoli della terrazza non si puliscono con questo straccio, stupida donna!" urlò il direttore, un uomo in un abito grigio attillato, con il viso arrossato dalla rabbia.
«Guardati, sei disgustosa, puzzi di strada. I clienti si lamentano del tuo aspetto.» Hector percorse il corridoio a grandi passi, con il sangue che gli ribolliva nelle vene. Girando l'angolo, la scena lo colpì come un fulmine a ciel sereno. Nayeli era intrappolata contro la parete di acciaio inossidabile della cucina. Indossava la stessa divisa logora e teneva in mano un pesante vassoio pieno di piatti sporchi. Il suo sguardo era fisso sul pavimento, sopportando l'umiliazione in un silenzio soffocante, stringendo i denti per non scoppiare a piangere.
Il direttore alzò la mano, puntandole un dito minaccioso a pochi centimetri dal viso. "Se ti vedo ancora una volta a intascare anche un solo pezzo di pane dal cantiere, sei fuori. Sei fuori, e mi assicurerò che tu non riesca a trovare un lavoro come addetto alle pulizie dei bagni in questa città. Mi hai sentito, pezzo di spazzatura?" La mano di Hector si chiuse sul colletto della giacca del direttore prima ancora che questi potesse riprendere fiato per continuare a urlare. Con un movimento brutale e spietato, Hector lo strattonò indietro, strappandolo dallo spazio personale di Nayeli, e lo sbatté con una forza terrificante contro la porta metallica di un frigorifero industriale.
Il tonfo echeggiò in tutta la cucina. Le pentole smisero di stridere. I cuochi si immobilizzarono. Il direttore ansimò, gli occhi spalancati dal terrore, riconoscendo il volto di uno degli uomini più potenti del paese, ora trasformato in una bestia furiosa. "Signore, signor Villalobos", balbettò il direttore, cercando invano di liberarsi dalla presa ferrea che gli toglieva il respiro. Hector non urlò. La sua voce uscì bassa, roca, vibrante di una minaccia di morte così reale che l'aria in cucina si fece pesante.
