Il fascicolo diceva che erano state trovate impronte digitali sul coltello che aveva ucciso la moglie di Victor, che nella lavanderia erano stati rinvenuti abiti macchiati di sangue e che un vicino giurava di aver visto Victor uscire di casa a tarda notte. Tutto puntava nella stessa direzione, ma quegli occhi esprimevano sempre qualcosa di diverso, un misto di paura e ostinata certezza che Gaines non poteva ignorare.
Dopo un lungo momento, il direttore chiuse il fascicolo e disse a bassa voce: "Portate il bambino".
Tre ore dopo, un furgone bianco varcò i cancelli esterni del carcere. Un'assistente sociale scese tenendo per mano una bambina dall'aria seria, con morbidi capelli castani e un viso che sembrava molto più maturo dei suoi otto anni. Avery Bennett percorse il lungo corridoio tra le celle senza piangere né esitare. Gli uomini dietro le sbarre smisero di parlare al suo passaggio, perché c'era qualcosa di strano nella quieta determinazione di quella bambina, qualcosa che faceva tacere persino i prigionieri più incalliti.
Quando entrò nella sala colloqui, vide suo padre seduto a un tavolo di metallo con catene ai polsi e alle caviglie. La sua uniforme carceraria si era scolorita assumendo un arancione spento e la barba era diventata folta e irregolare, eppure, nel momento in cui alzò lo sguardo e la vide, gli occhi gli si riempirono di lacrime.
«La mia bambina», sussurrò Victor. «La mia Avery.»
