Il sorriso di Sergio si spense lentamente, come se il suo viso avesse dimenticato come mantenere quell'espressione. Rocío si fermò dietro di lui, stringendo la sua borsa enorme, i suoi occhi che saettavano tra gli agenti, le scatole e me.
Uno degli ufficiali ha parlato per primo.
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Pausa
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Silenzioso
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“Signor Lozano, siamo qui per garantire che la signora Martín possa recuperare i suoi effetti personali senza impedimenti. Dobbiamo inoltre informarla che è stata presentata una denuncia.”
Sergio rise una volta, brevemente e incredulo.
“Un rapporto? Per cosa?”
Lo osservai attentamente, notando per la prima volta con quanta rapidità l'arroganza potesse trasformarsi in confusione quando la situazione sfuggiva al suo controllo.
«Per aggressione», rispose l'agente con calma.
Il silenzio avvolse l'appartamento.
Rocío spostò il peso del corpo e sussurrò qualcosa a Sergio, ma lui la liquidò con un gesto irritato, continuando a fissarmi.
«Dici sul serio?» chiese.
Non risposi subito. La guancia mi pulsava sotto la sottile benda medica e l'odore di disinfettante si mescolava stranamente al profumo familiare del nostro salotto.
«Sì», dissi infine.
Lo sguardo di Sergio si posò sulla fede nuziale appoggiata sul verbale della polizia.
"Hai intenzione di distruggere tutto per una tazza di caffè?"
Le parole rimasero sospese nell'aria come una macchia.
Uno degli agenti mi lanciò un'occhiata, forse aspettandosi rabbia o lacrime, ma ciò che provai invece fu una calma così pesante da spaventarmi quasi.
«Non era il caffè», dissi a bassa voce.
Per anni ho praticato la pazienza come alcuni praticano la religione. Ho perdonato compleanni dimenticati, battute umilianti alle cene con i suoi amici, gli infiniti piccoli prestiti a Rocío.
Ma quella mattina qualcosa dentro di me era cambiato.
Non è rotto.
Spostato.
E non c'era modo di tornare indietro.
Rocío fece un passo avanti con cautela, come se si stesse avvicinando a un animale nervoso.
«Elena, dai», disse con finta dolcezza. «Stai esagerando. Sergio ha solo perso le staffe.»
Ho guardato la sua borsa, quella che mi aveva chiesto di comprarle due mesi prima perché la precedente era diventata improvvisamente "troppo vecchia".
«Ha perso la pazienza», chiesi a bassa voce, «oppure pensava che non ci sarebbero state conseguenze?»
Aprì la bocca, poi la richiuse.
Sergio incrociò le braccia.
«Fai sempre così», disse. «Trasformi tutto in drammaticità. Ti comporti come una vittima.»
La parola vittima mi fece gelare il sangue nelle vene.
Per un attimo mi sono chiesto se credesse davvero a quello che diceva, o se semplicemente per lui fosse più facile crederci.
L'ufficiale si schiarì la gola.
