Sembrava confuso, come se il concetto che il suo consenso potesse avere importanza gli fosse estraneo. “Il colonnello ha detto che dovrei, signorina.”
“Ma lo vuoi davvero?”
La domanda lo colse di sorpresa. I suoi occhi incontrarono i miei. Castano scuro, sorprendentemente gentili per un volto così temibile. «Io… non so cosa voglio, signorina. Sono uno schiavo. Di solito ciò che voglio non ha importanza.»
L’onestà era brutale e al tempo stesso spietata. Mio padre si schiarì la gola. «Forse dovreste parlare in privato. Io sarò nel mio studio.»
Se ne andò, chiudendo la porta e lasciandomi sola con un uomo schiavo alto due metri e dieci che, presumibilmente, sarebbe dovuto diventare mio marito. Nessuno dei due rivolse la parola per quelle che sembrarono ore.
«Vuoi sederti?» chiesi infine, indicando la sedia di fronte a me.
Josiah osservò il delicato mobile con i suoi cuscini ricamati, poi la sua imponente figura. “Non credo che quella sedia mi reggerebbe, signorina.”
“Allora, il divano.”
Sedeva con cautela sul bordo. Anche da seduto, mi sovrastava. Le mani erano appoggiate sulle ginocchia, ogni dito come una piccola clava, segnato da cicatrici e calli.
«Ha paura di me, signorina?»
“Dovrei esserlo?”
«No, signorina. Non le farei mai del male. Glielo giuro.»
“Ti chiamano il bruto.”
Lui sussultò. «Sì, signorina. Per via della mia stazza. Perché sembro spaventoso. Ma non sono brutale. Non ho mai fatto del male a nessuno. Non di proposito.»
“Ma potresti farlo se volessi.”
