Se Kiara non avesse cucito quella chiavetta USB nel suo cappotto…
Se Lauren non avesse osservato attentamente i lividi…
Se la sicurezza non fosse stata chiamata immediatamente…
C'erano troppi "se".
Pensò al biglietto.
Per favore, non fidarti di lui.
Era stato semplice.
Diretto.
Disperato.
Lauren ne teneva una copia nel cassetto della sua scrivania in ospedale.
Non per sentimentalismo.
Per promemoria.
Si avvicinava in sordina il primo anniversario di quella notte a St. Mercy.
Nessuno lo ha segnalato pubblicamente.
Nessuna cerimonia.
Nessun titolo.
Ma per Kiara, aveva un peso.
Quella sera invitò Lauren e Marissa nel suo appartamento.
Sul tavolino da pranzo c'erano tre piatti.
Cibo da asporto ordinato da un ristorante thailandese nelle vicinanze.
Il balcone era ormai rigoglioso di piante: non solo calendule, ma anche lavanda, basilico e piccole piante di pomodoro che si attorcigliavano verso l'alto sfidando l'ambiente circostante di cemento.
"Pensavo di non essere forte", ha detto Kiara, versando del tè freddo nei bicchieri.
Lauren sorrise. "La forza non sempre si manifesta con clamore."
Marissa annuì. "A volte sembra di dover fare dei documenti. Altre volte sembra di dover andarsene."
Kiara uscì sul balcone.
L'aria era calda.
Le auto si muovevano costantemente sotto.
La vita era ordinaria.
Meravigliosamente ordinario.
"Non penso più a lui tutti i giorni", ha ammesso.
Lauren si appoggiò allo stipite della porta. "Questo è un progresso."
"Penso di più a me stesso."
Marissa sollevò leggermente il bicchiere. "Questa è libertà."
Rimasero lì in un silenzio confortevole.
Nessuno ha menzionato la scala.
Nessuno ha menzionato la chiavetta USB.
Quelle cose appartenevano al passato.
Ma la scelta di combattere apparteneva al presente.
Un mese dopo, Kiara ricevette qualcos'altro per posta.
Una piccola busta imbottita.
Nessun indirizzo del mittente.
Il suo battito cardiaco accelerò per mezzo secondo prima che riconoscesse la calligrafia sul biglietto allegato.
Emily.
All'interno c'era una fotografia.
