La camminata verso la residenza dei King mi sembrò una marcia verso un campo di battaglia. Sistemai il tessuto ruvido della camicetta di Jenna, quella abbottonata fino al mento per nascondere i peccati di una codarda. Avevo le sue chiavi, la sua fede nuziale e un decennio di furia protettiva che mi ribolliva sotto la pelle.

"Mi hai sentito, ragazza?" sbottò.

«Ti ho sentito», dissi. La mia voce era bassa, priva del tremore che Jenna di solito aveva. Le passai accanto sfiorandola, la mia spalla urtò la sua con sufficiente forza da farla barcollare.

La prima notte: il predatore in casa

Dentro, la casa odorava di birra stantia e vecchie sigarette. Trovai Mia in un angolo del soggiorno, intenta a giocare in silenzio con una bambola senza testa. Quando mi vide, non corse verso di me. Si immobilizzò, i suoi piccoli occhi che saettavano verso il corridoio come se stesse per controllare se stesse arrivando un temporale.

Mi si è spezzato il cuore. Mi sono inginocchiata e ho sussurrato: "Va tutto bene, Mia. La mamma è qui. E tutto cambierà."

Poi si udì il tonfo sordo degli stivali sul pavimento.

Travis King entrò nella stanza. Era un uomo corpulento, con la corporatura robusta di chi usa la propria stazza per intimidire chi è più piccolo di lui. Non mi degnò nemmeno di uno sguardo.

«Dov'è la mia cena?» ringhiò, dirigendosi verso il frigorifero.