Tritare, arrostire, pulire, lucidare.
"Anna!" La voce di Sylvia echeggiò in cucina come un coltello seghettato. Mia suocera non parlò; urlò. "Dov'è la salsa di mirtilli rossi? Il piatto di David è asciutto!"
Mi asciugai le mani sul grembiule macchiato. "Vado a prenderlo, Sylvia. Lo tiro fuori dal frigorifero."
Entrai nella sala da pranzo. Era una scena uscita da una rivista: bicchieri di cristallo, posate d'argento e un camino scoppiettante.
Mio marito David era seduto a capotavola e rideva per qualcosa che aveva detto il suo collega, un socio junior di nome Mark.
David era affascinante nel suo abito grigio scuro. Sembrava un uomo di successo. Assomigliava all'uomo che pensavo di aver sposato tre anni prima: un avvocato affascinante e ambizioso che aveva promesso di prendersi cura di me. 
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Non mi guardò quando posai sul tavolo il contenitore di vetro con la salsa di mirtilli rossi.
"Era ora", disse Sylvia con disprezzo. Indossava un abito di velluto rosso decisamente troppo stretto per una donna di sessant'anni.
Prese la forchetta e infilzò il tacchino nel piatto. "Questo tacchino è asciutto, Anna. L'hai unto d'olio ogni trenta minuti come ti ho detto?"
"Sì, Sylvia", sussurrai con voce roca. "L'ho messo insieme esattamente come mi hai detto."
"Beh, devi aver sbagliato", mi fece un gesto. "Vai a prendere la salsa. Forse così la salverai."
Guardai David. Stava mescolando il suo vino: un Bordeaux invecchiato che aveva travasato un'ora prima.
"David," dissi dolcemente. "Mi fa male la schiena. Posso... posso sedermi un attimo? Il bambino sta scalciando."
David smise di ridere. Mi guardò con occhi freddi e infastiditi. "Anna, non essere così drammatica. Mark ci sta raccontando del caso Henderson. Non interromperci."️️ Continua nella pagina successiva ️
