Ma era lei. Non aveva dubbi. La conosceva troppo bene. Era il suo tono, il suo accento, il modo in cui pronunciava le parole. Non capiva come, non capiva perché, ma Estela era laggiù, sepolta.
Rinchiusa, viva. Il cuore le batteva forte e per un attimo le sembrò di non riuscire a respirare. Com'era possibile? Che razza di mostri potevano aver fatto una cosa del genere? Rientrò in casa, chiuse a chiave la porta e si sedette in poltrona.
Doveva pensare, doveva fare qualcosa, ma non poteva agire senza prove. Sapeva che se avesse accusato Veronica senza fondamento, si sarebbe potuto cacciare nei guai, o peggio, lei avrebbe potuto scoprirlo.
E decise di portare a termine ciò che aveva iniziato. Si passò le mani sul viso, fece un respiro profondo e si promise che il giorno dopo avrebbe riascoltato. Avrebbe confermato ciò che aveva sentito.
Se fosse vero, se Estela fosse davvero lì, l'avrebbe tirata fuori da quell'inferno. Non sapeva come, ma l'avrebbe fatto. Perché nessun essere umano merita di essere sepolto vivo, perché ci sono cose che non possono essere taciute.
E perché la voce di quella donna non doveva essere messa a tacere in quel modo, tra mattoni e menzogne. Quella notte, per la prima volta dopo anni, Don Aurelio pianse, non per paura, non per rabbia, ma per impotenza, perché capì di trovarsi di fronte a una verità troppo oscura per essere ignorata, e perché sapeva nel profondo dell'anima di essere l'unica persona in grado di fare qualcosa.
Don Aurelio non dormì quella notte. Si rigirò nel letto come se ogni pensiero lo spingesse al limite, come se il materasso si restringesse ogni volta che ricordava quella voce proveniente dal pavimento, quel grido non immaginato, che sentiva vibrare nel petto come una vera campana.
Alle 5 del mattino, quando il cielo cominciava appena a schiarirsi, si alzò silenziosamente, si preparò una tazza di caffè nero e si sedette vicino alla finestra. Osservò attentamente la casa di Veronica.
Nulla sembrava fuori posto. Tutto era in ordine. Le tende erano ancora tirate. L'auto era ancora nel vialetto. Non una foglia si muoveva. Ma sapeva che qualcosa di oscuro si celava dietro quelle mura.
Qualcosa che nessuno dei vicini avrebbe mai immaginato, qualcosa che implorava aiuto dal profondo del suo essere. Dopo un po', si alzò risolutamente, andò al capanno sul retro dove teneva gli attrezzi da giardinaggio e scelse una pala robusta e pesante con un grosso manico di legno.
Poi prese una torcia, una corda e un piccolo piccone arrugginito che non usava dalla morte di Luz. Chiuse a chiave la porta, alzò lo sguardo al cielo e mormorò con voce rotta che se si sbagliava, gli dispiaceva, ma se non si sbagliava, qualcuno doveva fare qualcosa perché nessuno merita di morire in silenzio.
Iniziò a scavare in fondo al giardino, proprio dove pensava che il terreno confinasse con la cantina di Veronica. All'inizio, la terra era compatta e umida per le recenti piogge, ma Aurelio aveva mani forti, temprate da anni di lavoro fisico.
E sebbene la schiena gli doleva e la camicia gli inzuppasse di sudore, non si fermò. Scavò in silenzio, lentamente ma con determinazione, come se ogni palata fosse una preghiera, una promessa di salvezza.
Passarono le ore, il sole cominciò a sorgere e il caldo del giorno divenne insopportabile, ma lui continuò a essere spinto da qualcosa di più forte della ragione: la certezza che Estela fosse lì, viva, ad aspettarlo.
Man mano che il tunnel si faceva più profondo, il suo cuore batteva più forte. Aveva appoggiato la torcia a terra, illuminando lo stretto sentiero che si snodava nell'ignoto. Aveva le mani sporche di terra.
Le sue unghie erano spezzate e respirava a fatica, ma non riusciva a fermarsi. A metà pomeriggio, quando aveva già percorso quasi due metri, il suo becco urtò contro qualcosa di duro.
Si fermò immediatamente, si chinò e iniziò a pulire con le mani la zona da cui proveniva il suono. Era cemento, un muro. Era arrivato. Sapeva che quello era il posto.
Con il cuore che le batteva all'impazzata, appoggiò una mano tremante al muro e avvertì una leggera vibrazione, come un lieve tremore proveniente dall'altro lato. Rimase immobile, trattenendo il respiro, con l'orecchio premuto contro il muro.
Poi lo sentì. Un colpo, poi un altro, e poi ancora uno. Tre colpi deboli ma decisi. Qualcuno stava bussando dall'interno. Aurelio trattenne il respiro. Non era impazzito. Non si era immaginato niente. Estela era viva, era lì.
Fece un respiro profondo, strinse più forte la pala e la colpì tre volte. Aspettò, e un secondo dopo, altri tre colpi gli risposero, questa volta un po' più forti. Si inginocchiò, con le lacrime agli occhi, e sussurrò che era lì, che non doveva preoccuparsi, che l'avrebbe tirata fuori, che non era sola.
Dall'altra parte, un tuffo nel soia. Era l'unica risposta. Poi iniziò a sfondare il muro con il piccone. Colpì ripetutamente con movimenti pesanti ma precisi, come se sapesse che ogni secondo contava.
Il cemento si stava crepando e, a ogni pezzo che cadeva, la sua ansia cresceva. Era così vicino che poteva sentire la disperazione insinuarsi attraverso il muro. L'aria si fece densa e polverosa e la sua torcia iniziò a tremolare, ma lui non si fermò.
Non poteva, sapeva di non doverlo fare. Dopo molti minuti che sembrarono ore, una crepa più grande lasciò filtrare uno spiraglio di luce. Aurelio si chinò, infilò le dita tra i bordi del cemento e ne staccò un pezzo più grande.
