Bianca si voltò verso Mateo. Le ginocchia le tremavano, ma il suo spirito non si fermò. «Mateo ci ha minacciato di morte». «Lo so», disse il dottore, mettendole un braccio intorno alle spalle. «Qui non valgono più leggi. Ora o lui o noi». Tornarono dalle ragazze, che corsero ad abbracciare Bianca. «Abbiamo vinto, mamma Bianca?» chiese Angela. «Abbiamo guadagnato tempo, amore mio», rispose Bianca, baciandole la fronte. Ma la guerra era appena iniziata. Il ritorno dal tribunale non portò pace, ma una calma elettrica, di quelle che precedono gli uragani.
Rodolfo aveva minacciato di dare fuoco a tutto, e Bianca sapeva che uomini come lui non facevano promesse a vuoto. Quel pomeriggio, mentre le ragazze dormivano, esauste per lo stress dell'udienza in tribunale, Mateo e Bianca si chiusero in cucina. Il dottore era stato irrequieto per tutto il tragitto di ritorno, in silenzio, mordendosi il labbro inferiore. "Bianca", disse Mateo, aprendo una vecchia cartina topografica sul tavolo della cucina. "C'è qualcosa che non quadra." "Cosa?" chiese lei, controllando per l'ennesima volta le cartucce del fucile.
L'alleanza tra Rodolfo ed Elías. Rodolfo vuole le ragazze per il diario e per un bisogno ossessivo di controllo. Lo capisco. Ma cosa ci guadagna Elías ad aiutarlo? È un proprietario terriero avaro. Pagare avvocati costosi e muovere le fila costa. Perché gli interessa tanto che tu perda la custodia? Perché vuole la fattoria. Mi tormenta da anni perché la venda. Dice di voler espandere i suoi pascoli. Mateo scosse la testa, passando il dito sulla mappa. Non ha senso.
Il tuo terreno è buono, sì, ma la metà settentrionale è solo un terreno arido e roccioso. Non è adatto né all'allevamento né alla coltivazione, ed è proprio quella la parte che confina con la sua. Mateo alzò lo sguardo verso di lei, i suoi occhi brillavano di un oscuro sospetto. Carlos conservava vecchi documenti, studi sul suolo, antichi atti. Bianca aggrottò la fronte. Carlos conservava tutto. Diceva che la carta non tradisce le persone. Sì. C'è una scatola di metallo nella cantina, dietro i barattoli di pesche sciroppate.
Non l'ho più aperta da quando è morto. Scesero in cantina. L'aria era viziata, odorava di terra umida e ricordi incompiuti. Bianca scostò le ragnatele e spostò i pesanti barattoli di vetro finché non trovò la cassaforte, una scatola grigia sbiadita con un piccolo lucchetto. Bianca tirò fuori la chiave che portava al collo accanto alla sua medaglietta della Vergine Maria. "Aprila tu, Mateo. Mi tremano le mani." Mateo aprì la scatola. Dentro c'erano ricevute ingiallite, foto di nozze e una busta spessa sigillata con ceralacca rossa, su cui era scritta la calligrafia minuta di Carlos.
Leggere solo in caso di estrema emergenza. Bianca sentì un brivido. Leo, sussurrò. Mateo aprì la busta e ne estrasse un documento tecnico con i loghi di una società geologica e una lettera scritta a mano. Lesse in silenzio e, mentre leggeva, il suo viso impallidì. "Mio Dio," mormorò Mateo. "Cosa? Parla, amico, mi stai spaventando." Mateo posò i documenti su una scatola di legno e guardò Bianca con un misto di stupore e terrore. "Bianca, non ti trovi su un terreno sterile, ti trovi su una miniera d'oro, o meglio, su una miniera d'oro bianco."
