Giunti all'ospedale locale, tutti furono avvolti dal caos organizzato di un'emergenza. Ivan fu rapidamente trasferito su una barella e portato lungo un corridoio, mentre le tre gemelle correvano verso di lui. Le loro gambette a malapena riuscivano a tenere il passo degli adulti. Un'infermiera cercò gentilmente di trattenerle, spiegando che dovevano aspettare, ma la determinazione negli occhi di Laya la convinse a cambiare idea. Comprendendo la situazione, permise alle bambine di stargli vicino, a patto che non intralciassero il lavoro dell'équipe medica.
«Dottore, queste sono le sue figlie gemelle. Da quanto ho capito, non hanno nessun altro», spiegò l'infermiera al medico che stava visitando Iván. «Credo sia meglio lasciarle vedere il padre quando si sarà stabilizzato. La situazione sembra complicata». Le ore successive trascorsero in una fredda e impersonale sala d'attesa, con le gemelle sedute insieme su un'unica sedia, come se fondersi in un'unica persona potesse in qualche modo attenuare la loro paura. Di tanto in tanto le infermiere passavano offrendo bicchieri d'acqua o ponendo domande gentili che le bambine a malapena percepivano.
L'orologio a muro sembrava muoversi al rallentatore, ogni minuto si allungava in un'ora. Laya teneva il braccio intorno alle spalle di Iris mentre piangeva in silenzio, mentre Isabel osservava ogni movimento nel corridoio, calcolando, analizzando, cercando un qualsiasi segno di speranza. "Si è sempre preso cura di tutti", sussurrò Iris, asciugandosi le lacrime con la manica del vestito. "Non si lamentava mai, nemmeno quando era esausto. Perché doveva succedere proprio a lui?" Quando finalmente alle tre gemelle fu permesso di vedere il padre, era stato trasferito in una piccola stanza riservata, una cortesia concessa a un collega medico, anche se lavorava in un ospedale diverso.
Ivan giaceva a letto, collegato a diversi monitor e con una flebo nel braccio. La sua pelle, di solito di un colorito sano, appariva grigiastra sotto le luci fluorescenti dell'ospedale. Ma i suoi occhi, quegli occhi che traboccavano sempre d'amore per le sue figlie, brillavano ancora quando entrarono nella stanza. "Mie piccole guerriere", chiamò Ivan debolmente, tendendo loro una mano tremante. "Avvicinatevi. Devo guardarvi bene." Le bambine si avvicinarono cautamente, spaventate dai tubi e dalle macchine, ma desiderose del conforto che solo il loro padre poteva offrire.
Salirono sul bordo del letto, una per lato e una ai piedi, formando un cerchio protettivo intorno a lui. Laya teneva la mano destra di Padre Isabel, poi la sinistra, mentre Iris gli toccava delicatamente i piedi, coperti dal lenzuolo dell'ospedale. L'infermiera che stava regolando i monitor scambiò uno sguardo significativo con il medico appena entrato, entrambi consapevoli della bellezza e della tragedia della scena. "Sei stato così coraggioso oggi. Sono così orgoglioso di come ti sei comportato", disse Ivan, ogni parola chiara, sebbene gli costasse uno sforzo immane.
