Tre nastri abbinati
"Mi scusi, signore."
Jonathan alzò lo sguardo, aspettandosi un cameriere che si scusasse o un ospite smarrito.
Invece, tre bambine identiche stavano in piedi accanto al suo tavolo, allineate con tale precisione che gli ci volle un attimo per capire che erano persone distinte e non il frutto di uno sguardo stanco. Sembravano avere circa sei anni, ognuna con i riccioli chiari legati da nastri rosa cipria abbinati, gli abiti stirati con cura, un'espressione solenne come raramente i bambini riuscivano a fare senza prove.
"Stai cercando qualcuno?" chiese Jonathan gentilmente, mentre il suo sguardo vagava verso la stanza come se la madre li stesse già cercando.
"Ti abbiamo trovato apposta", disse la ragazza sulla sinistra con voce sicura.
"Abbiamo guardato tutta la notte", aggiunse quello al centro.
"E hai perfettamente ragione", concluse il terzo, annuendo con tranquilla sicurezza.
Jonathan sbatté le palpebre, incerto se ridere o scusarsi.
"Giusto per cosa?"
Si avvicinarono, abbastanza da permettergli di percepire il leggero profumo di shampoo alla fragola, e sussurrarono tra loro con urgenza cospirativa.
"Abbiamo bisogno che tu faccia finta di essere nostro padre."
Le parole gli si conficcarono nel petto, rubandogli l'aria dai polmoni.
«Solo per stasera», si affrettò ad aggiungere il primo.
"Solo finché la festa non finisce", disse la seconda, tirando fuori dalla tasca una banconota spiegazzata con orgoglio mal riposto.
"Per favore", mormorò la terza, con gli occhi che le brillavano. "Nostra madre sta sempre seduta da sola. La gente la guarda come se fosse distrutta, ma non lo è. È solo stanca."
Qualcosa dentro Jonathan si mosse, come se una vecchia porta fosse stata spalancata senza preavviso. Riconobbe quel sorriso stanco, di quelli che si aprivano solo a metà, quello che lui stesso aveva sfoggiato per anni.
"Dov'è tua madre?" chiese prima di poter ripensarci.
Indicarono insieme, tre braccia che si muovevano come l'ago di una bussola che cerca il nord.
