-Minuti.
Quella notte, San Giuda cessò di essere un ospedale "d'élite" e divenne un luogo dove la paura odorava di metallo.
Ci furono blackout. Si udirono passi affrettati. Si udirono ombre nei corridoi.
Sofia non aveva un'arma. Aveva ciò che aveva sempre avuto: intelligenza, mani e la tenacia di non abbandonare mai nessuno.
Ha organizzato coloro che lo deridevano.
—Pazienti all'interno. Lontano dalle finestre. Chiudere gli ingressi. Nessuno guardi fuori.
Gera, lo stesso che gli aveva lanciato una veste, tremava così tanto da riuscire a malapena a parlare.
—Cosa… cosa devo fare?
Sofia lo guardò per una frazione di secondo.
—Respira. E fai come ti dico. Oggi non sei un “dottore”. Oggi sei utile. E questo è sufficiente.
Quando la situazione è esplosa, non c'è stato nessun atto di eroismo elegante. Ci sono state decisioni rapide. Ci sono state urla. C'erano persone che piangevano.
Sofia si muoveva come una persona che avesse già camminato al buio.
E quando finalmente le sirene esterne si fecero più vicine, quando le autorità arrivarono in ritardo come sempre, l'ospedale era ancora in piedi.
Non perché fosse moderno, né perché avesse attrezzature all'avanguardia.
Ma una donna con un camice ingombrante e le mani tremanti si rifiutò di lasciare che la storia finisse lì.
Qualche giorno dopo, in un anonimo hangar della Marina, il sole inondava l'asfalto di una luce arancione. Sofia aspettava, appoggiata a una recinzione, con il braccio fasciato e un cerotto vicino all'occhio.
L'uomo barbuto, il cui vero nome era Hector "Dutch" Duarte, arrivò per primo, questa volta senza cuffie, pulito e in alta uniforme.
