Trovò tre ragazze congelate nel suo fienile... Il biglietto che portavano la fece piangere... Il suono non era umano; era un ruggito profondo e gutturale, come se una bestia affamata stesse divorando il vecchio legno della casa. Ma non era una bestia di carne e sangue; era fuoco, un fuoco vorace e vile che era scoppiato a mezzanotte, alimentato da mani criminali e dalla benzina del tradimento. Bianca tossì violentemente , coprendosi la bocca con l'orlo della sua camicia da notte di flanella.

La bottiglia si frantumò contro il vecchio divano, quello dove Angela si era ripresa dalla febbre. Il liquido infiammabile si rovesciò e il fuoco divampò all'istante, vorace e famelico. Le vecchie tende sintetiche si trasformarono in torce in pochi secondi. "Fuoco!" urlò Bianca, correndo con una coperta per cercare di soffocarlo, ma fu inutile. La casa era fatta di legno vecchio e secco, patinato da anni di storia. Il fuoco si arrampicava sui muri come se avesse vita propria, lambendo la carta da parati, divorando le fotografie, cancellando la memoria.

Un fumo nero e soffocante iniziò a riempire la stanza. "Bianca, smettila." Mateo le tirò il braccio, tossendo. "La casa è perduta. Dobbiamo portare fuori le ragazze." I colpi alla porta d'ingresso ripresero, più frenetici che mai. Il calore si intensificò. Il ruggito del fuoco si sovrastava alle urla provenienti dall'esterno. Bianca guardò il suo salotto un'ultima volta. Vide l'altare di Carlos divorato dalle fiamme. Vide tutta la sua vita ridotta in cenere. Ma poi si ricordò di ciò che contava davvero.