Trovò tre ragazze congelate nel suo fienile... Il biglietto che portavano la fece piangere... Il suono non era umano; era un ruggito profondo e gutturale, come se una bestia affamata stesse divorando il vecchio legno della casa. Ma non era una bestia di carne e sangue; era fuoco, un fuoco vorace e vile che era scoppiato a mezzanotte, alimentato da mani criminali e dalla benzina del tradimento. Bianca tossì violentemente , coprendosi la bocca con l'orlo della sua camicia da notte di flanella.

All'improvviso, le luci si spensero. Il frigorifero smise di ronzare. La lampadina della cucina lampeggiò una volta e poi si spense. Il buio era assoluto, un buio pesto. "Hanno tagliato i fili", sussurrò Mateo. "Sono qui." Bianca sentì il cuore fermarsi. Corse a tentoni verso la stanza delle ragazze. "Tempesta", sussurrò con urgenza nel buio. "Ragazze, codice tempesta." Non ci furono lamenti né grida. Le ragazze, addestrate al dolore, reagirono come soldatini di piombo. Si alzarono, afferrarono i cuscini e seguirono Bianca in cucina, verso la botola del seminterrato.

State zitti di sotto, non uscite finché non ve lo dico io. Qualunque cosa accada, ordinò Bianca, baciando tre fronti gelide. Chiuse la botola e la coprì con il tappeto. Poi raggiunse Mateo in salotto. Il silenzio fuori fu rotto dal rombo dei motori. Non uno o due, ma tre veicoli. I fari abbaglianti dei camion si accesero improvvisamente, inondando la facciata della casa con una luce bianca accecante, studiata per disorientare e terrorizzare. Una voce amplificata da un megafono squarciò la notte.