Lei sussultò. "Come fai a sapere il mio nome?"
Lui sorrise tristemente. "Non lo sapevo. Ma ti sta bene."
Mia figlia ne voleva solo uno
Le porse la scatola con una tale delicatezza che mi sentii stordito.
«Grazie», sussurrò Lily, stringendo il regalo come se fosse qualcosa di sacro.
Per un attimo, restammo tutti e tre in silenzio, in bilico tra tristezza e grazia. Infine, lui si alzò, fece un leggero inchino e se ne andò.
"Signore!" chiamai.
Si fermò, ma non si voltò completamente.
"Non hai detto il tuo nome."
Esitò, poi rispose a bassa voce:
"James Whitlock."
Il nome mi suonava familiare, mi colpì. Uno degli uomini più ricchi dello Stato. Un miliardario. Un CEO. Un uomo da prima pagina, non da strada.
Ma in quel momento non era niente di tutto ciò.
Era semplicemente un padre a cui mancava suo figlio.
"Grazie", dissi più chiaramente. "Le hai dato più di una semplice bambola. Le hai dato un ricordo."
Le sue spalle si sollevarono lentamente in un respiro.
«E tu», rispose lui, senza voltarsi indietro, «mi hai aiutato a ricordarla senza dolore».
Se ne andò e i suoi passi scomparvero nel silenzio della strada.
Abbracciai Lily, sentendo il suo calore, la sua innocenza e la sua gioia. Quando tornammo a casa, Lily aprì la scatola e vide la bambola, scoppiò a piangere, non perché la desiderasse così tanto, ma perché qualcuno gliela aveva donata con il cuore.
