Natalia ricordava bene l'appartamento in cui aveva trascorso l'infanzia. Una "Krusciovka" in periferia, due stanze, soffitti bassi e perennemente angusto. Suo padre faceva due lavori, sua madre faceva da tutor e da donna delle pulizie. I soldi erano comunque pochi. Ricordava come sussurravano in cucina di notte, come sua madre a volte piangeva, come suo padre sbatteva le porte per la frustrazione.
"Non ho finito l'università per colpa tua", disse una volta mia madre, quando Natalia aveva circa nove anni. Non con rabbia, ma semplicemente affermò un fatto, mentre riferivano del meteo. "Ho dovuto abbandonare il terzo anno. Non c'erano soldi".
Natalia non capì all'epoca perché quelle parole la ferissero così tanto. Ma le ricordava. E molti anni dopo, capì: era una figlia non programmata che aveva cambiato radicalmente la vita dei suoi genitori. Non si amavano, ma si sposarono quando scoprirono di aspettare un figlio. Entrambi dovettero lavorare invece di proseguire gli studi.
È stato difficile.
Ma col tempo, tutto è andato a posto. Mio padre ha ottenuto una promozione, mia madre ha trovato lavoro in fabbrica. Hanno barattato un appartamento di tre stanze in un quartiere migliore. Natalia aveva undici anni all'epoca. Ed è stato allora che è apparsa Alicja.
La seconda figlia era attesa con ansia. Si fecero progetti. Si comprarono giocattoli, si decorò la stanza, si scelse un nome. Quando nacque Alicja, i suoi genitori sembrarono dimenticare tutte le difficoltà del passato. Natalia ricordava suo padre che portava il passeggino al parco per ore, sua madre che le cantava ninne nanne sulla culla. Guardavano Alicja con un'adorazione che non avevano mai mostrato alla figlia maggiore.
"Lasciatela fare meglio di noi", disse suo padre. "Lasciatela studiare, lasciatela diventare qualcuno. Ci proveremo."
E ci provarono. Alicja fu iscritta a una scuola di musica, inglese e danza. Le comprarono bellissimi vestiti, giocattoli e libri. A Natalia fu detto:
"Ora sei adulto, capisci. Due non bastano."
Natalia capì. E rimase in silenzio. Imparò a essere silenziosa, invisibile e a non chiedere nulla. Dopo la scuola, cucinava la cena, lavava i pavimenti e si prendeva cura di Alicja mentre i suoi genitori lavoravano. A quattordici anni, gestiva la casa quasi da sola.
"Aiuta tua sorella con i compiti. Prepara da mangiare. Vai al supermercato." Questa fu tutta l'attenzione che ricevette.
E Alice era coccolata. Le compravano vestiti nuovi quando Natalia indossava già quelli vecchi. Ad Alice era permesso uscire fino a tardi quando a Natalia era stato ordinato di tornare a casa per le otto. Alice cresceva circondata da amore e attenzioni, come un fiore in una serra.
Fin dalla prima infanzia, la mia figlia maggiore nutriva rabbia per l'ingiustizia del mondo. All'inizio, era un risentimento infantile: perché a lei non era permesso fare qualcosa, mentre a sua sorella sì? Perché i suoi genitori sorridevano ad Alice, ma la guardavano con un'espressione stanca e prepotente? Poi il risentimento si trasformò in una rabbia silenziosa e fredda. E questa rabbia si rivelò la forza che la spinse ad andare avanti.
"Ve lo dimostrerò", pensò Natalia, curva sui suoi libri dopo mezzanotte, mentre i suoi genitori leggevano le fiabe di Alice nella stanza accanto. "Ve lo dimostrerò a tutti."
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