"Di nuovo? Da solo? Senza lavoro? Pensi che qualcuno ti stia aspettando?"
"Serjozha, sei sempre stato un debole. Ma ora sei solo un codardo. E io non ho più paura. Non voglio invecchiare in un appartamento di tre stanze con tua madre, che mi ricorda ogni giorno che sono inutile."
Aprì la bocca per dire qualcosa e poi, come se avesse ricevuto un segnale, sentì bussare alla porta.
"Aprite! Sono io!" La voce dietro la porta era così familiare che non aveva senso discutere.
Mirosława guardò il marito.
"L'hai detto tu stesso: non toccare la mamma. Quindi, per favore, vai e prenditene cura."
Si alzò con riluttanza, allungò la mano verso la serratura e la girò.
"E perché chiudi la porta a chiave come se fossi un nemico? O forse ti stai già nascondendo da me?" Elena Pavlovna entrò nell'appartamento come un regista teatrale alle prove generali. "Serëža, ho comprato il tuo piatto preferito. Ragù di fegato, ricordi? E qui sembra che sia festa: il bollitore fischia. Miroslava, perché sei così?"
"Sto facendo i bagagli", rispose seccamente. "Parto per Sergiev Posad. Per sempre."
La borsa della spesa nelle mani di mia suocera pendeva come un pesce al sole.
— Cosa?! Per cosa?!…
