Sergej non arrivò. Non chiamò. Elena Pavlovna probabilmente preparò il porridge alle otto, come sempre, e sbuffò furiosa quando suo figlio si rifiutò di mangiare.
Il treno arrivò e Mirosława salì. Fece un passo verso una nuova vita.
Ora era sul balcone del suo nuovo appartamento, un vecchio palazzo con le piastrelle scrostate, ma con vista sulle cupole del monastero. A Sergiev Posad, la primavera profumava di ciliegie e terra fresca.
Viveva lì da due settimane. Dormiva male, ma si svegliò presto e, per la prima volta da anni, si sentì a casa. A casa.
