— Posso entrare?
— No. Ma possiamo parlare. In panchina. Cinque minuti.
Si sedettero. Lui accartocciò la scatola come un talismano.
Sì, ora ne ho uno separato
"Mi manchi. Tutto ciò che esiste in qualche modo... non è più lo stesso senza di te..."
"Serjozha, non ti manco io, ma il fatto che ti ho protetto da tua madre e dalla vita. Non me ne sono andato perché ti odiavo, ma perché amavo me stesso."
Abbassò la testa.
— Potrei provare a cambiare tutto.
— Troppo tardi. Ho già cambiato tutto io stesso.
Si alzò, fece qualche passo indietro e tornò indietro:
"E se avessi il coraggio? Dicessi a mia madre 'basta'? Mi daresti una possibilità?"
Lo guardò a lungo. Poi sorrise.
"Lo farò. Ma solo se capisci: non vivrai con una moglie che aiuta tua madre, ma con una donna che ha un appartamento, un lavoro, libertà e dignità. Riesci a gestirlo?"
Lui annuì, incerto.
Chiuse la porta. Sentiva una leggerezza nel petto. Nessuno l'avrebbe più spezzata.
Un mese dopo, presentò domanda di divorzio. Sergei non si presentò. Mandò solo dei documenti e un biglietto: "Avevi ragione. Mi dispiace".
Mise i documenti nella valigetta, accanto al diploma. Come promemoria: ha perseverato, ha preso una decisione, si è salvata.
